AMOR DE MÃE

Não encontrei nada nessa casa que habito

a não ser instabilidade.

Quando saio dela é maior o meu espanto.

Sem aquelas paredes que me revestem

vejo que há mais coerência em estar morto

a dormir na cama dessa morada.

A família sentada à mesa para jantar

chupam a sopa dos seus talheres e trocam afeto com risadas

Ali sentado, meu corpo, as paredes,

vou para as poucas opções:

Cantinho ou aquele outro quarto ali.

Lá fora, na rua caminho, e longo trajeto, porém reto,  

coerente. E quem organiza é quem? sabe-se lá,

está pronto e acabado com riqueza de detalhes 

de lógica urbanizada.

Aqui, no meu estômago, 

quem dobra a roupa de cama sou eu.

Lá fora, uma única pessoa não faz verão.

Aqui dentro uma única é capaz de criar estações.

Não está certo -

essa casa.

Alguns dias digo que me mudarei,

mendigar às sarjetas.

Nos outros, tranco-me as janelas e portas

deito e durmo para quase não acordar.

Quando vejo o relógio desperta - hora de trabalhar.